En 2024, me diagnosticaron inesperadamente leucemia. Tenía 34 años. No tenía síntomas (¡ninguno!) Y llegó en el peor momento posible, aunque nunca hay un buen momento.
Soy músico y estaba a una semana de volar a Nueva Zelanda para estar en un espectáculo. Estaba extremadamente entusiasmado con el espectáculo y, para organizarme, pensé que haría un análisis de sangre para verificar mis niveles de hierro antes de salir del país durante cinco semanas.
Seis horas después del análisis de sangre, recibí una llamada de mi médico diciéndome que algo andaba mal. Yo era lo que se llama neutropénico. En términos de Layman, significaba que no tenía un sistema inmunitario y que necesitaba ir al hospital de inmediato.
No tenía sentido. Había estado en ahorradores, en la fiesta escolar de mis sobrinas y en el pub el día anterior. El médico dijo que usara dos máscaras y se pare afuera o podría no sobrevivir a una infección, lo que sonaba como una reacción exagerada ridícula para lo que estaba seguro de que era una prueba mezclada. No lo fue. Después de ingresar a ese hospital, no lo dejaría nuevamente durante seis semanas.
Alrededor de las 7 p.m. de esa noche me dijeron que tenía cáncer (¿quién sabía que tienen hematólogos en emergencia?). El diagnóstico fue completamente abrumador. Aunque mi familia es increíble, no estaban cerca esa noche. Un amigo había venido durante unas horas para ayudar a traducir lo que decían los médicos mientras estaba en estado de shock. Pero estaba solo en la cama de mi hospital cuando me desperté alrededor de las 3 de la mañana y de repente todo me golpeó. Todo lo que podía pensar era que no solo no iba a Nueva Zelanda, sino que también tenía cáncer, y me iba a matar. Siempre parece matar gente en el cine. Le ruego a los escritores que dejen de hacerlo. Muchos de nosotros vivimos.
Mientras estaba en espiral, una enfermera pasó y me preguntó si estaba bien. No lo estaba. Simplemente me disuelto y, a través de las lágrimas, explicé lo que estaba sucediendo. Me preguntó si quería un abrazo. Lo hice, y nunca he necesitado uno más en mi vida. Se llamaba Ben.
Esa noche fue probablemente la parte más aterradora de todo mi tiempo con cáncer: ahora estoy en remisión. Nunca volví a ver a Ben, pero su nombre se quedó conmigo durante las seis semanas en el hospital y ocho meses de quimioterapia. Su amable acto significaba el mundo para mí entonces, y todavía significa el mundo para mí ahora.
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